mors silentium

La voz

2011-01-28T01:24:00.007-03:00

Las palabras me hablan;

Y las trasmito sin decir nada.

Y aún diciendo lo que digo

No estoy diciendo nada.

Y aún diciéndolo, trasmitiéndolo

Lo entenderían sin entenderlo.

Porque callar es hablar

Y hablar muchas veces es callar.

Y no es por callar lo que digo sin decirlo,

Sino porque es mi voz, la que lo dice

Sin que los demás entiendan cuando digo.

C V. R 21/06/10

Mirror Glasss (René Magritte)

Frédéric Chopin

2010-05-08T19:39:00.007-03:00

Garabato mío (C V. R) de Chopin

"Era [...] un cuadro inolvidable verle sentado al piano como un clarividente, perdido en sus sueños; ver cómo su visión se comunicaba a través de su ejecución, y cómo al final de cada pieza, él tenía la costumbre de pasar un dedo a lo largo del teclado en reposo, como forzándose en arrancarse a sí mismo de un sueño"

Robert Schumann refiriéndose a Chopin.

2010-02-19T15:50:00.004-03:00

el caminante (Daniel Murillo)

-Dióse la media vuelta y fijó la vista en un punto, y con lágrimas en los ojos se despidió de aquello que jamás iba a volver a ver –por lo menos no lo volvería a ver/sentir como antes- ; el dolor, que de ser un sentimiento que insistió con persistencia durante gran parte de su vida, ahora persistente o no, simplemente seria un dolor desnudo… despojado de todo ropajes de espinas. Ahora era tiempo de dar la media vuelta, pero mirando hacía adelante socavando todo ese mal sentir, para que sencillamente, subsistir sea más que un acto de inercia…cuán si todo ahora lo sintiera inerte, al menos sus pies no se detendrían.

17/02/10 C V. R

Sobre ciertas soledades

2010-02-15T20:56:00.004-03:00

Hay corazones que Dios no podría mirar sin perder su inocencia. La tristeza comenzó más acá de la creación: si el Creador hubiera penetrado antes en el mundo hubiera comprometido su equilibrio. Quien cree que aún puede morir no ha conocido ciertas soledades, ni lo inevitable de la inmortalidad percibida en ciertas angustias...
La suerte de los modernos es haber localizado el infierno en nosotros: si hubiéramos conservado su figura antigua, el miedo, sostenido por dos mil años de amenazas, nos hubiera petrificado. Ya no hay espantos sin trasponer a lo subjetivo: la psicología es nuestra salvación, nuestra falsa puerta de escape. Antaño, se reputó que este mundo había surgido de un bostezo del diablo; hoy, sólo es error de los sentidos, prejuicio del espíritu, vicio del sentimiento. Sabemos a qué atenernos respecto a la visión del Juicio de Santa Hildegarda o ante la del infierno de Santa Teresa: lo sublime trátese del horror o de lo elevado está clasificado en cualquier tratado de enfermedades mentales. Y aunque nuestros males nos son conocidos, no por eso estamos libres de visiones; pero ya no creemos en ellas. Versados en la química de los misterios, lo explicamos todo, hasta nuestras lágrimas. Algo permanece, empero, inexplicable: si el alma es tan poca cosa, ¿de dónde viene nuestro sentimiento de la soledad?, ¿qué espacio ocupa? ¿Y cómo reemplaza, de golpe, la inmensa realidad desvanecida?

Emile cioran

Corona

2009-12-12T02:02:00.005-03:00

(obra: Salvador Dalí)

En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.

Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:

regresa el tiempo a la nuez.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,la boca dice la verdad.

Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,

nos decimos palabras oscuras,

nos amamos como se aman amapola y memoria,

nos dormimos como el vino en los cuencos,

como el mar en el rayo sangriento de la luna.

Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:

tiempo es de que se sepa,

tiempo es de que la piedra pueda florecer,

de que en la inquietud palpite un corazón.

Tiempo es de que sea tiempo.

Es tiempo.

Paul Celan

Los amantes

2009-12-12T01:12:00.004-03:00

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócritay
les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar

2009-12-10T00:16:00.006-03:00

[obra, los amantes (René Magritte)]

-Porque para verme sólo tengo que mirarte, y entre mezclas de un ensueño: te imagino, te dibujo en mi mente y hasta verte, esa visión me acompaña. Claramente se apodera de todo lo real, mientras más alucino más me pierdo en donde te creo, en donde te siento. Y es cuando te veo, que vuelvo a bajar para que toda esa ilusión me abrase de un momento a otro; nos abracemos y simplemente sin mucho que decir, ambos entendemos que uno es sin necesidad del otro. Pero que juntos somos otro, otro mundo, una bifurcación del conjunto de ambos.

C V. R 04/12/09

Mi dulce noviembre

2009-12-02T22:53:00.005-03:00

tengo un noviembre acurrucado,
que lo pienso todo el rato.
se me hace sueño alcansable
y a la vez inancalsable.
trato de sujetarlo entre mis brazos;
pero cuando abro mis ojos...
éste es solo una esperanza.
que entre sueños lúcidos
busco y retengo
para que no llegue diciembre
y me olvide, este dulce noviembre.

13/11/09 C V. R

Obra: Romeo y Julieta (sir francis dicksee 1850)

Un artista

2009-11-13T18:31:00.005-03:00

La promenade (Claude Monet,1875)

Algo había en la atmosfera
tu pupila se clavó en ese lienzo...
y balbuceaste una descripción al silencio
La impresión de una mujer habías bocetado;
-tal impresionismo, todavía no con detalles-.
Durante toda una noche en vela,
lograste terminar ese retrato.
Qué aunque no habías conocido
jamás, tal femenina aparición;
ésta ya había logrado entrar en tu vida.
Y entre mantos translúcidos
rodaba esa imagen una y otra vez,
-cuán si sueños de un pintor podría crear
algo existente pero que nunca vio.
Hoy tal vez esté frente a tu puerta,
sólo que no la verás mirando con un simple mirar.
Recordándola con su sutil rostro...
ése recuerdo te llevará a poder hallarla
más que en una simple ilusión.
12/11/09 C V. R

Baile de máscaras: El imitador –De el mentiroso-

2009-11-13T18:25:00.008-03:00

Un nocturno suena de fondo;
se abre paso al comienzo del baile.
Máscaras coloridas danzan en escena,
chismes y bebidas rondan por la juerga.

Una muchedumbre a todo tono y color,
Festeja en un baile con mil máscaras y poco candor.
Poco es decir que se menos precia aquél que no lleve máscara,
poco es admitir que se odiará aquél que imite a un antifaz.

¡Ay! imitador, pobre de ti...
si siempre has mentido usando máscaras no correspondidas,
¿ahora cómo sabrás cuál es la tuya?
más tanto tiempo disfrazándote con imitaciones…
ya has de perder realmente qué antifaz te pertenece.

07/11/09 C V. R

2009-10-24T23:39:00.005-03:00

(cuadro: John william waterhouse)

-Dadme una antorcha. Vosotros podréis trotar alegres sobre la juncia que alfombra el suelo de las salas. ¡Id, pues, almas aturdidas, corazones ligeros! Mi abuelo solía decir: "Yo llevo la antorcha y sólo estoy espectador..." Yo no bailo... ¡Adiós, placeres!

W. Shakespeare (de Romeo y Julieta)

2009-10-18T05:41:00.006-03:00

¡OH! Noche majestuosa, fiel encanto de un pintor… negra y adornada de luces que mueren al salir Apolo; sus vestiduras serán brillantes, enceguecedora; más mi alma se conforma con aquella que le das a Artemisa. Que fiel vislumbra la sombra de lo incauto y simplemente éste cielo, no es más que un cielo del que sólo un noctámbulo podría ser beneficiado.

29/09/09 C V. R

2009-10-18T05:18:00.003-03:00

Vertido en la nada de tus abismos;
Te doblegaste por tu “intimo” infierno,
Pretendiendo así…
Que podías sentir.
Más eres fiel reflejo,
De tu agónica sombra;
Que vas cosechando
Con cada temor,
-que guardas celosamente-
Y que hoy no son más que
Susurros en tus oídos.
Más te pierdes ínfimamente
En ocasos descoloridos,
Del que sólo saldrás…
Conjurando y encarcelando
Aquellos desasosiegos que hoy
Son todos tus muertos.

18/09/09 C V. R

Al mentiroso

2009-09-06T20:21:00.005-03:00

y no hablará porque la mentira se destapó,

y en las noches mientras dormita

nadie saldrá a socorrerlo de su entierro.

y entre cajones de recuerdos

-llorará- porque nadie estará

para creerle una vez más.

y no serán días sin noches;

cómo así penas sin lágrimas,

las que le quedarán...

por una etirnidad.

C V. R 28/03/09

"El que dice una mentira no sabe qué tarea ha asumido, porque estará obligado a inventar veinte más para sostener la certeza de esta primera" dijo; Alexander Pope, pues yo asiento esto dicho, más adhiero, que no sólo está obligado a inventar veinte más, sino que, al ser descubierto -porque no cabe la menor duda que los mentirosos y sus mentiras son descubiertas, tarde o temprano- no le volverán a creer jamás. Ese será su mayor castigo.

Réquiem para un recuerdo

2009-06-30T23:43:00.005-03:00

y me atravesó en ondas expansivas

aquella mirada que mentía.

y mi corazón no entendía...

no lo veía.

hasta que con halagos mentirosos

y unas pocas lágrimas en el rostro;

balbuciastes un tortuoso adiós,

fingiendo que te causaba dolor...

más qué es el amor, me pregunto yo?

un arte tan maravilloso, un sentimiento

tan único y más buscados por todos.

más qué es el amor?

sino una entrada al verdadero dolor.

un dolor sordo, punsante...

que destruye nuestro corazón.

30/06/09 C V. R

[y... si uno tiene suerte, gran parte de la vida puede ser

hermosa, pero el dolor al igual que la soledad

-pese a estar acompañados- jamás nos abandonarán]

2009-05-31T00:10:00.005-03:00

surreal, amorfa existencia.
como un epipactis desojado,
mi cordura cae, momento a momento;
caida por caida...
El cuerpo como epicarpio se me hace,
insolente a la hora de querer ya no estar.
Pido la presencia de Eolo, ¡pido tempestad!
para que se lleve todo presencia existente de
no-congruencia; y simplemente mi imagen
yerma no te toque, no la veas, no la sientas.
y subsistiendo irrealmente voy pretendiendo escapar...

24/12/07 C V R.

2009-05-03T21:33:00.003-03:00

[Cuadro, Amadeo Modigliani]

[...]

En la cercana lejanía

en lo profundo, adentro mío;

Hay un sentimiento en decadencia,

hay una muerte muy cercana.
Y es tu olvido tan frío,

que me maltrata como si nada he sido.

Y me pregunto, a dónde se han ido...

esos sentimientos-que tenías- que ya no son mios.

03/05/09 C V. R Tishia

RIMA XXXV

2009-05-02T03:13:00.006-03:00

[el beso robado. S.XVIII-Francois Boucher]

No me admiró tu olvido! Aunque de un día,
me admiró tu cariño mucho más;
porque lo que hay en mí que vale algo
eso... ¡ni lo pudiste sospechar!.

Gustavo Adolfo Bécquer

Frases de música II

2009-05-02T02:49:00.008-03:00

"En verdad, si no fuera por la música, habría más razones para volverse loco". (Piotr Ilich Tchaikovski)

"La música empieza donde se acaba el lenguaje". (E.T.A. Hoffmann)

"La música es la aritmética de los sonidos, como la óptica es la geometría de la luz". (Claude Debussy)

"El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos". (Oscar Wilde)

"No basta con oír la música; además hay que verla". (Igor Stravinski)

"Estoy seguro de que la buena música la vida alarga". (Jehudi Menuhin)

"La música es el verdadero lenguaje universal". (Carl Maria von Weber)

"Desde que el hombre existe ha habido música. Pero también los animales, los átomos y las estrellas hacen música". (Karlheinz Stockhausen)

"La música es la voluptuosidad de la imaginación".(Eugène Delacroix)

"La música es el lenguaje que me permite comunicarme con el más allá".(Robert Schumann)

"En la música es acaso donde el alma se acerca más al gran fin por el que lucha cuando se siente inspirada por el sentimiento poético: la creación de la belleza sobrenatural". (Edgar Allan Poe)

frases de música I

2009-05-02T02:16:00.011-03:00

[los tres músicos.1921_Pablo Ruiz Picasso]

"La música es para el alma lo que la gimnasia para el cuerpo". (Platón)

"Pienso que una vida dedicada a la música es una vida bellamente empleada, y es a eso a lo que he dedicado la mía". (Luciano Pavarotti)

"Sin música la vida sería un error". (Friedrich Nietzsche)

"La música es el corazón de la vida. Por ella habla el amor; sin ella no hay bien posible y con ella todo es hermoso". (Franz Liszt)

"Componer no es difícil, lo complicado es dejar caer bajo la mesa las notas superfluas". (johannes Brahms)

"El que escucha música siente que su soledad, de repente, se puebla". (Robert Bernsteins)

"En la música todos los sentimientos vuelven a su estado puro y el mundo no es sino música hecha realidad".(Arthur Schopenhauer)

"La música constituye una revelación más alta que ninguna filosofía". (Ludwig van Beethoven)

Esta nostalgia

2009-05-02T02:01:00.005-03:00

Este sueño que vivo,

esta nostalgia con nombre y apellido,

este huracán encerrado tambaleando mis huesos,

lamentando su paso por mi sangre...

No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,

el valle de mis días

está lleno de sombras innombrables,

voy a la soledad como alma en pena,

desacatada de todas las razones,

heroína de batallas perdidas,

de cántaros sin agua.

Me hundo en el cuerpo,

me desangro en las venas,

me bato contra el viento,

contra la piel que untada está a la mía.

Qué haré con mi castillo de fantasmas,

las estrellas fugaces que me cercan

mientras el sol deslumbra

y no puedo mirar más que su disco

-redondo y amarillo-

la estela de su oro lamiéndome las manos,

surcándome las noches,

desviviéndome,

haciéndome desastres...

Me entregaré a los huracanes

para pasar de lejos por esa luz ardiendo.

Estoy muriéndome de frío.

Gioconda Belli

[Cuadro, mujer frente al sol poniente.1818_Caspar David Friedrich]

Rima LXII

2009-05-02T01:38:00.007-03:00

[viajero junto al mar de niebla.1818_Caspar David Friedrich]

Espíritu sin nombre,

indefinible esencia,

yo vivo con la vida

sin formas de la idea.Yo nado en el vacío,

del sol tiemblo en la hoguera,

palpito entre las sombras

y floto con las nieblas.

Yo soy el fleco de oro

de la lejana estrella,

yo soy de la alta luna

la luz tibia y serena.

Yo soy la ardiente nube

que en el ocaso ondea,

yo soy del astro errante

la luminosa estela.

Yo soy nieve en las cumbres,

soy fuego en las arenas,

azul onda en los mares

y espuma en las riberas.

En el laúd soy nota,

perfume en la violeta,

fugaz llama en las tumbas

y en las ruinas yedra.

Yo atrueno en el torrente

y silbo en la centella

y ciego en el relámpago

y rujo en la tormenta.

Yo río en los alcores,

susurro en la alta yerba,

suspiro en la onda pura

y lloro en la hoja seca.

Yo ondulo con los átomos

del humo que se eleva

y al cielo lento sube

en espiral inmensa.

Yo en los dorados hilos

que los insectos cuelgan,

me mezco entre los árboles

en la ardorosa siesta.

Yo corro tras las ninfas

que en la corriente fresca

del cristalino arroyo

desnudas juguetean.

Yo en bosques de corales

que alfombran blancas perlas,

persigo en el océano

las náyades ligeras.

Yo en las cavernas cóncavas

do el sol nunca penetra,

mezclándome a los gnomos

contemplo sus riquezas.

Yo busco de los siglos

las ya borradas huellas

y sé de esos imperios

de que ni el nombre queda.

Yo sigo en raudo vértigo

los mundos que voltean,

y mi pupila abarca

la creación entera.

Yo sé de esas regiones

a do un rumor no llega,

y donde informes astros

de vida un soplo esperan.

Yo soy sobre el abismo

el puente que atraviesa,yo soy la ignota escala

que el cielo une a la tierra.

Yo soy el invisible

anillo que sujeta

el mundo de la forma

al mundo de la idea.

Yo en fin soy ese espíritu,

desconocida esencia,

perfume misterioso

de que es vaso el poeta.

Gustavo A, Bécquer

Amicum-philosophum de melancholia, mania et plica polonica

2009-05-02T01:21:00.005-03:00

[Cuadro, grabado melancolía de Alberto Durero]

(«Al amigo-filósofo, de la manía, de la melancolía y de la plicapolaca»: título de un tratado del siglo XVIII que se conserva en labiblioteca de la Universidad de Vilnius. [Nota del autor.])

Insomnio. Un trozo de mujer. Un vidrio

repleto de reptiles que se abalanzan hacia afuera.

La locura del día se desliza del cerebelo

al cogote donde ha formado un charco.

En cuanto te meneas, el interior percibe

como en este lodo helado alguien

sumerge una pluma fina

y lentamente traza «maldición»

con letra que se tuerce en cada curva.

El trozo de mujer con crema

suelta al oído palabras largas

como una mano en mugrientas greñas.

Y tú en las sombras estás solo, sobre la sábana

denudo, como un signo zodiacal.

Joseph Brodsky
1971
De "No vendrá el diluvio tras nosotros" (Antología 1960-1996)

Tristezas de la luna

2009-05-02T01:10:00.004-03:00

Esta noche la luna sueña con más pereza,

Cual si fuera una bella hundida entre cojines

Que acaricia con mano discreta y ligerísima,

Antes de adormecerse, el contorno del seno.

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,

Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,

Y pasea su mirada sobre visiones blancas,

Que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,

Ella deja rodar una furtiva lágrima,

Un piadoso poeta, enemigo del sueño,
De su mano en el hueco, coge la fría gota

como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.

Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Charles Baudelaire

La vida nueva (fragmento)

2009-05-02T00:13:00.004-03:00

Muchas veces me vienen a la cabeza

la oscura cualidad que me da el Amor

y me tengo lástima y así me digo:

¡Ay de mí!, ¿les pasa esto a otros?;

porque tan hábilmente me asalta el amor

que la vida casi me abandona:

sólo un hilo de espíritu deja medio vivo,

uno que sólo por ti vive y razona.

Luego me esfuerzo, yo deseo salvarme,

y casi muerto, sin ningún valor,

vengo a verte, creyendo así curarme:

y cuando alzo los ojos para observarte

en mi corazón se inicia un terremoto

que suspende en mi alma todos los latidos.

Dante Alighieri

Umbrío por la pena

2009-05-02T00:09:00.005-03:00

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,
pena en mi paz y pena en mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona
rodeada de penas y de cardos:
¡cuánto penar para morirse uno!

Miguel hernández

La leyanda de Narciso

2009-05-02T00:02:00.005-03:00

[Cuadro, Caravaggio]

Un hermoso joven que todos los días iba a contemplar su propia belleza en un lago. Estaba tan fascinado consigo mismo que un día se cayó dentro del lago y se murió ahogado.
En el lugar donde cayo nació una flor, a la que llamaron narciso.

Cuando Narciso murió, llegaron las Oríades - diosas del bosque - y vieron el lago transformado, de un lago de agua dulce que era, en un cántaro de lagrimas saladas.
- ¿Por qué lloras? - le preguntaron las Oríades.
- Lloro por Narciso - respondió el lago.
- Ah, no nos asombra que llores por Narciso! - prosiguieron ellas -. Al fin y al cabo, a pesar de que nosotras siempre corríamos tras él por el bosque, tú eras el único que tenia la oportunidad de contemplar de cerca su belleza.
- ¿Pero Narciso era bello? - preguntó el lago.
- ¿Quién sino tú podría saberlo? - respondieron, sorprendidas, las Oríades -. En definitiva, era en tus márgenes donde él se inclinaba para contemplarse todos los días.
El lago permaneció en silencio unos instantes.
Finalmente dijo:
- Yo lloro por Narciso, pero nunca me di cuenta de que Narciso fuera bello.
Lloro por Narciso, porque cada vez que él se inclinaba sobre mis márgenes yo podía ver, en el fondo de sus ojos, reflejada mi propia belleza.

Oscar Wilde

la boca

2009-05-01T23:43:00.004-03:00

[Cuadro, El beso, Gustav Klimt]

Boca que arrastra mi boca:

boca que me has arrastrado:

boca que vienes de lejos

a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches

un resplandor rojo y blanco.

Boca poblada de bocas:

pájaro lleno de pájaros.

Canción que vuelve las alas

hacia arriba y hacia abajo.

Muerte reducida a besos,

a sed de morir despacio,

dando a la grana sangrantedos tremendos aletazos.

El labio de arriba el cielo

y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:

beso que viene rodando

desde el primer cementerio

hasta los últimos astros.

Astro que tiene tu boca

enmudecido y cerrado,

hasta que un roce celeste

hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir

de muchachas y muchachos,

que no dejarán desiertos

ni las calles ni los campos.

¡Cuántas bocas enterradas,

sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,

brindo en tu boca por tantos

que cayeron sobre el vino

de los amorosos vasos.

Hoy son recuerdos, recuerdos,

besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,

oigo rumores de espacios,

y el infinito parece

que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,

he de volver, hundo, caigo,

mientras descienden los siglos

hacia los hondos barrancos

como una febril nevada

de besos y enamorados.

Boca que desenterraste

el amanecer más claro

con tu lengu. Tres palabras,

tres fuegos has heredado:

vida, muerte, amor. Ahí quedan

escritos sobre tus labios.

La basura diaria

que de los hombres queda.

Miguel Hernández

Capítulo 7 -Rayuela-

2009-05-01T23:34:00.003-03:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar

El despertar

2009-05-01T20:39:00.004-03:00

[Cuadro, Judi, Caravaggio]

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado y

mi corazón está loco

porque aúlla a la muerte

y sonríe detrás del viento

a mis delirios

Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa ni

las estaciones queman palomas en mis ideas

Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos

Señor

El aire me castiga el ser

Detrás del aire hay monstruos

que beben de mi sangre

Es el desastre

Es la hora del vacío no vacío

Es el instante de poner cerrojo a los labios

oír a los condenados gritar

contemplar a cada uno de mis nombres

ahorcados en la nada.

Señor

Tengo veinte años

También mis ojos tienen veinte años

y sin embargo no dicen nada

Señor

He consumado mi vida en un instante

La última inocencia estalló

Ahora es nunca o jamás

o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo

y desaparezco para reaparecer en el mar

donde un gran barco me esperaría

con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas

y hago con ellas una escala

para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final

Todo continuará igual

Las sonrisas gastadas

El interés interesado

Las preguntas de piedra en piedra

Las gesticulaciones que remedan amor

Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo

porque aún no les enseñaron

que ya es demasiado tarde

Señor

Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez

cuando yo era una anciana

Las flores morían en mis manos

porque la danza salvaje de la alegría

les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña

es decir ayer

es decir hace siglos

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y ha devorado mis esperanzas

SeñorLa jaula se ha vuelto pájaro

Qué haré con el miedo

De "Las aventuras perdidas" 1958

Alejandra Pizarnik

Hija del viento

2009-05-01T20:30:00.004-03:00

[Cuadro, Dana, Gustav Klimt]

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik

Frases de arte

2009-05-01T20:11:00.006-03:00

"El arte es la expresión de los más profundos pensamientos por el camino más sencillo." (Albert Einstein)

"Un pintor es un hombre que pinta lo que vende. Un artista, en cambio, es un hombre que vende lo que pinta" (Pablo Picasso)

"Los artistas que buscan la perfección en todo, son aquellos que no pueden alcanzarla en nada " (Eugene Delacroix)

"El mundo está lleno de pequeñas alegrías; el arte consiste en saber distinguirlas" (Li Tai-po)

"Ningún gran artista ve las cosas como son en realidad; si lo hiciera,dejaría de ser artista" (Oscar Wilde)

"La pintura es poesía muda; la poesía, pintura ciega " (Leonardo da Vinci)

"La pintura es más fuerte que yo, siempre consigue que haga lo que ella quiere" (PabloPicasso)

"La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando." (Pablo Picasso)

"El arte es sobre todo un estado del alma." (Marc Chagall)

"La belleza artística no consiste en representar una cosa bella, sino en la bella representación de una cosa." (Kant)

"Si yo pinto mi perro exactamente como es, naturalmente tendré dos perros, pero no una obra de arte." (Goethe)

"El Arte necesita soledad o miseria, o pasión. Es una flor de una roca, que requiere el viento áspero y el terreno duro" (Alejandro Dumas)

" El Arte es la más bella de las mentiras" (Clause Debussy)

El arte de amar

2009-05-01T19:49:00.003-03:00

Libro II del Arte de Amar.

Quién osó divulgar entre los profanos los ritos de Ceres y los magnos sacrificios instaurados en Samotracia? Pequeña es la virtud de guardar en secreto las cosas, pero por contra grave es la falta de decir lo que ha de callarse.¡Vaya, bien está que el parlanchín de Tántalo, toda vez que ha intentado coger en vano las manzanas del árbol, arda también de sed en mitad del agua! Es sobre todo Citerea (Venus) quien ordena que se silencien sus sacrificios: lo advierto, que no acuda a ellos ningún charlatán. Si los misterios de Venus no han sido escondidos en cestos, ni cóncavos bronces resuenan con golpes enloquecidos , sin embargo, se dan entre nosotros en medio de la vida corriente, pero de tal forma, que quieren mantenerse escondidos entre nosotros. La propia Venus, cuantas veces se quita sus vestidos, se tapa semiencorvada su pubis con la mano izquierda. En plena calle y por todos sitios copula el ganado: también al ver esto, a buen seguro que una joven aparta su mirada.A nuestros escarceos les convienen los tálamos y una puerta, y nuestras vergüenzas se esconden bajo el vestido que las tapa.Y, si no tinieblas, al menos buscamos una cierta penumbra y algo menos que la luz clara. Entonces también, cuando la teja todavía no impedía el paso del sol y de la lluvia, sino que la encina daba protección y comida, el placer se unía en el bosque y en las cuevas, no a la vista de Júpiter: tanta preocupación por el pudor tenía el rudo pueblo.Sin embargo, ahora otorgamos honores a nuestros actos nocturnos y nada se paga tan caro como el poder hablar. ¿Es que va a hacer recuento de todas las jóvenes, allí donde hubiera alguna para decirle a cualquier fulano "esta también fue mía?" ¿Para que no te falten jóvenes a las que puedas señalar con el dedo, el que hayas tocado a alguna, se va a convertir en villana calumnia? Me quejo de cosas pequeñas: algunos fingen lo que de ser cierto negarían y dicen haberse acostado con todas. Si no pueden sus cuerpos, tocan sus nombres, que sí pueden, y su fama se empaña con el delito aunque no haya sido tocado su cuerpo.Ve ahora, cierra las crueles puertas, odioso guardián de la joven y échale cien cerrojos. ¿Qué seguridad queda cuando existe el adúltero de nombre y desea que se crea lo que no le fue dado ser? Nosotros confesamos parcamente, incluso amores verdaderos, y nuestros místicos* escarceos quedaron tapados bajo un firme pacto de silencio."

*Misticos porque para Ovidio tienen la consideración de los misterios, en el sentido de que no conviene divulgarlos.

El arte de amar

2009-05-01T19:43:00.003-03:00

[cuadro, Beso postal, Alberto Pancorbo]

" En contraposición a la unión simbiótica, el amor maduro es ser-uno bajo la condición de conservar la propia integridad e independencia y, por ello, también la propia individualidad. El amor del hombre es una fuerza activa que derriba los muros por los que el hombre está separado de sus prójimos, y que los une con los otros. El amor le permite superar el sentimiento de aislamiento y separación, pero le permite también permanecer fiel a sí mismo y conservar su integridad, su ser-así. En el amor se da la paradoja de que dos seres llegan a ser uno y, sin embargo, siguen siendo dos... El amor es una actividad, y no un afecto pasivo. Se puede describir, de una forma muy general, con la afirmación de que el amor es, sobre todo, un dar y no un recibir. "

el arte de amar (fragmento) Erich Fromm

Primer Manifiesto Surrealista (fragmento)

2009-05-01T19:35:00.005-03:00

"Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento conciente, que desea exteriorizarse."

André Breton

De los sublimes

2009-05-01T19:31:00.002-03:00

Silencioso es el fondo de mi mar: ¡quién adivinaría que esconde monstruos juguetones!Imperturbable es mi profundidad: mas resplandece de enigmas y risas flotantes.Hoy he visto un sublime, un solemne, un penitente del espíritu: ¡oh, cómo se rió mi alma de su fealdad!Con el pecho levantado, y semejante a quienes están aspirando aire: así estaba él, el sublime, y callaba:Guarnecido de feas verdades, su botín de caza, y con muchos vestidos desgarrados; también pendían de él muchas espinas - pero no vi ninguna rosa.Aún no había aprendido la risa ni la belleza. Sombrío volvía este cazador del bosquedel conocimiento.De luchar con animales salvajes volvía a casa: mas desde su seriedad continúa mirando un animal salvaje - ¡un animal no vencido aún!Ahí continúa estando, como un tigre que quiere saltar; pero a mí no me agradan esas almas tensas, a mi gusto le repugnan todos esos retraídos.¿Y vosotros me decís, amigos, que no se ha de disputar sobre el gusto y el sabor? ¡Pero toda vida es una disputa por el gusto y por el sabor!Gusto: es el peso y, a la vez, la balanza y el que pesa; ¡y ay de todo ser vivo que quisiera vivir sin disputar por el peso y por la balanza y por los que pesan!Si este sublime se fatigase de su sublimidad: entonces comenzaría su belleza, - sólo entonces quiero yo gustarlo y encontrarlo sabroso.Y sólo cuando se aparte de sí mismo saltará por encima de su propia sombra - y, ¡en verdad!, penetrará en su sol. Demasiado tiempo ha estado sentado en la sombra, pálidas se le han puesto las mejillas al penitente del espíritu; casi murió de hambre a causa de sus esperas.Desprecio hay todavía en sus ojos; y náusea se esconde en su boca. Ahora reposa, ciertamente, pero su reposo no se ha tendido todavía al sol.Debería hacer como el toro; y su felicidad debería oler a tierra y no a desprecio de la tierra.Como un toro blanco quisiera yo verlo, resoplando y mugiendo mientras marcha delante del arado: ¡y su mugido debería alabar además todo lo terreno!Oscuro es todavía su rostro; la sombra de la mano juega sobre él. Ensombrecido está todavía el sentido de sus ojos.Su acción misma es todavía la sombra sobre él: la mano oscurece al que actúa. Aún no ha superado su acción.Es verdad que yo amo en él la nuca de toro: mas ahora quiero ver también incluso los ojos de ángel.También su voluntad de héroe tiene todavía que olvidarla: un elevado debe ser él para mí, y no sólo un sublime: - ¡el éter mismo debería elevarlo a él, el falto de voluntad!Él ha domeñado monstruos, ha resuelto enigmas: pero aún debería redimir a sus propios monstruos y enigmas, en hijos celestes debería aún transformarlos.Su conocimiento no ha aprendido todavía a sonreír y a no tener celos; aún no se ha vuelto tranquila en la belleza su caudalosa pasión.En verdad, no en la saciedad debería callar y sumergirse su ansia, ¡sino en la belleza! El encanto forma parte de la magnanimidad de los magnánimos.Con el brazo apoyado sobre la cabeza: así debería reposar el héroe, así debería superar incluso su reposo.Pero cabalmente al héroe lo bello le resulta la más dificil de todas las cosas. Inconquistable es lo bello para toda voluntad violenta.Un poco más, un poco menos: justo eso es aquí mucho, es aquí lo más.Estar en pie con los músculos relajados y con la voluntad desuncida: ¡eso es lo más difícil para todos vosotros, los sublimes!Cuando el poder se vuelve clemente y desciende hasta lo visible: belleza llamo yo a tal descender.Y de nadie quiero yo belleza tanto como precisamente de ti, violento: sea tu bondad tu última superación de ti mismo.De todo mal te creo capaz: por ello quiero yo de ti el bien. ¡En verdad, a menudo me he reído de los debiluchos que se creen buenos porque tienen zarpas tullidas!A la virtud de la columna debes aspirar: más bella y más delicada se va tornando, pero en lo interior más dura y más robusta, cuanto más asciende.Sí, sublime, alguna vez también tú debes ser bello y presentar el espejo a tu propia belleza.Entonces tu alma se estremecerá de ardientes deseos divinos; ¡y habrá adoración incluso en tu vanidad!Éste es, en efecto, el misterio del alma: sólo cuando el héroe la ha abandonado acércase a ella, en sueños, - el super-héroe.Así habló Zaratustra.

Friedrich Nietzsche

Soy

2009-05-01T19:24:00.006-03:00

[Cuadro, Poblada soledad, Alberto Pancorbo]

Soy el que sabe que no es menos vano

que el vano observador que en el espejo

de silencio y cristal sigue el reflejo

o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe

que no hay otra venganza que el olvido

ni otro perdón. Un dios ha concedido

al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos

de errar, no ha descifrado el laberintos

ingular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.

Soy el que es nadie, el que no fue una espada

en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

J L, Borges

Laberinto

2009-05-01T19:15:00.007-03:00

[cuadro, Laberintos del alma de Alberto Pancorbo]

No habrá nunca una puerta. Estás adentro
Y el alcázar abarca el universo
Y no tiene ni anverso ni reverso
Ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
Que tercamente se bifurca en otro,
Que tercamente se bifurca en otro,
Tendrá fin. Es de hierro tu destino
Como tu juez. No aguardes la embestida
Del toro que es un hombre y cuya extraña
Forma plural da horror a la maraña
De interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
En el negro crepúsculo la fiera.

"Elogio de la sombra"

J L, Borges

las cosas

2009-05-01T19:09:00.005-03:00

El bastón, las monedas, el llavero,

la dócil cerradura, las tardías

notas que no leerán los pocos días

que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada

violeta, monumento de una tarde

sin duda inolvidable y ya olvidada,

el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,

láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,

nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!

Durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido.

J L, Borges

Everness

2009-05-01T19:02:00.004-03:00

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.

Dios, que salva el metal, salva la escoria

y cifra en su profética memorial

as lunas que serán y las que han sido
Ya todo está. Los miles de reflejos

que entre los dos crepúsculos del día

tu rostro fue dejando en los espejos

y los que irá dejando todavía.
Y todo es una parte del diverso

cristal de esa memoria, el universo;

no tienen fin sus arduos corredores
y las puertas se cierran a tu paso;

sólo del otro lado del ocaso

verás los Arquetipos y Esplendores.

J L, Borges

El instante

2009-05-01T18:55:00.005-03:00

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño

de espadas que los tártaros soñaron,

dónde los fuertes muros que allanaron,

dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria

erige el tiempo. Sucesión y engaño

es la rutina del reloj. El año

no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo

de agonías, de luces, de cuidados;

el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;

otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

J L, Borges

En sus ojos el otoño

2009-03-27T18:45:00.004-03:00

Despertó en el alba del mundo

quiso amar y sus brazos estiró,

pero uno de los siete pecados la lastimó

y del alba del mundo se cayó.

Deambula con el peso del cuerpo,

aceptando sortilegios en su corazón;

todavía, no comprende a la mentira,

que hoy es como un niebla en su razón.

Con el alma rasgada -por las bestias-

camiando va. sin consuelo...

en las hojas de otoño cae.

Ya no se la ve por éstos caminos hoy,

sólo queda el recurdo que la tierra guardó.

y es el río, quien con forma de catarata,

-llora- y ruega que vuelva hoy.

Para así poder ver en sus ojos...

el otoño que tanto añoró.

C V. R 27/03/09

2009-03-15T01:54:00.000-03:00

Y comprendí que el silencio es mi voz:

Que todo el tiempo hablé en silencio,

Cante en silencio…. Sobre mi tiempo.

Pretendí pensar que sólo fue un sueño,

Pero no, era la realidad.

Y en un instante, todo se derrumbó.

Y la nada frente a mí se presentó,

Haciendo un espejismo de mi propia alma.

02/11/07

C V. R

2009-03-15T01:44:00.002-03:00

(…)

En el crepúsculo, infame, calumnia imagen reflejada,

Asociativa, impulsiva inmune sombra relajada.

Oscurecido, pacto de sentimientos enlazados;

Maniobras de latidos pasmados y acomplejados.

No pertenecer a situaciones, enlaces de un instante,

No pertenecer ni concordar con todas las imágenes.

Lo que veo, visión, memoria, imágenes craqueladas…

Pasado incierto de memoria, presente incisivo en mi mirar.

La sombra que asecha despotricando de un pasado hacia el presente,

Pero esta sombra no es igual a las demás presentes.

Ésta, está y no está, se ve y no se ve, pretende y no pretende,

Desea, pero luego solo cae.

(…)

02/09/07

2009-02-22T14:37:00.003-02:00

Silencio...
-La nada-
-el todo-
mis ojos se cierran
los tuyos se abren,
clavando tus pupilas
-en mí-
me abrazas desde lejos.
Bailamos con la misma melodía,
Pretendiendo escapar...
-de todo lo malo-
-de todo-
-menos de nosotros-
-fluimos-
nuestras palabras vuelan
-en la atmósfera-
como nuestro sentir.
El sentir que nuca baja,
Siempre vuela.
-se mezcla-
-se entremezcla-
y somos uno...
-somos de nosotros-
-somos de todos-
-y de nadie-
-de algún lugar-
-de ninguno-
pero somos...
-estamos-
-y no lo estamos-
-pretendemos-
pero no queremos.
Conciliamos, llegando a un acuerdo con el dolor.
-y a la ves no-
-morimos-
-nacemos-
-materia-
que se hace y se deshace.
Existimos y no existimos,
-pero estamos-
-y ala vez no-
nos desangramos...
-sin desangrar-
-pero somos-
-estamos-
-respiramos-
pretendiendo vivir.
11/08/2008 C V. R Tishia

La jaula

2009-02-21T17:44:00.002-02:00

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.
Alejandra Pizarnik

2009-02-21T16:08:00.003-02:00

[En la inmensidad del crepúsculo,
Dentro de una tormenta…
Voy corriendo en brazos de Morfeo,
Estoy siendo acunada dentro del alba.

OH! Vida de otras vidas, yo estoy aquí:
En planos astrales, submundos distantes.
Qué error perpetuo me hizo vivir en otro mundo?
Qué fantasía me encegueció y me llevo de ésta realidad?

OH! Vida ya muerta, yo sigo estando aquí:
Mi voz se encuentra en la melodía de un anochecer,
Mi imagen, en reflejos y espejos sólo se ve.
Qué error me llevó de este sueño, para
Traerme en este infierno?
Qué sentimiento me ovni bulo la visión
Y no me dejó ver mas?

En la inmensidad, corro
No puedo escapar del dolor…
Los brazos de Morfeo me duermen,
Me calman…
Despertaré;
Sin levantar mi cuerpo,
Esperando un anochecer.

21/02/09 C V. R ]

2009-02-16T20:42:00.002-02:00

[Me desharé por dentro:
Incauta en un lenguaje de silencio,
Moriré sin morir.
Viviré sin vivir,
Tal vez siendo como el aire.
Estando sin estar.
Hablar sin hablar…
Seré parte de el todo,
Pronto! La noche me abrazará
La tristeza se irá
Y al día siguiente;
Incauta en mi lenguaje de silencio,
Muerta sin morir,
Viva sin vivir,
Siendo como el aire.
Estando sin estar;
Hablando sin hablar,
Seré parte del todo…
Alguien más en el mundo,
Que estará pero no la verán
16/02/09 C V. R Tishia]

2009-02-16T20:40:00.001-02:00

[…] y aunque el pecho se me abra y simplemente me desangre por dentro,
Y me ahogue con mi propia angustia, días y noches
He de intentar vivir así…
Sé que todo esto algún día va a pasar y que recuperaré las mismas ansias de vivir...
Que tenía antes de conocer al amor. 15/02/09 C V. R tishia

2009-02-10T16:07:00.003-02:00

...Caes sobre mí recorriéndome como un naufrago, te deslizas, casi con un rose perpetuo
Que me hace ser simplemente infinita...

10/02/09 C V. R Tishia

2009-02-07T16:44:00.004-02:00

[Quiero ser el verbo que describes en tu prosa.

quiero ser melodía, ésa que aparece en cada estrofa;

ser inverso, reverso y tal vez, también el tuyo.

que agita en disonancia en otro mundo;

en donde se ven reflejados, en espejos,

en sombras volubles todo aquello que conoce...

sólo el poeta.

07/02/09 C V. R]

2008-12-23T16:55:00.006-02:00

Me tragaré las mentiras, me tragaré tus máscaras y la de todos; pronto llegará la noche y maldeciré espejos de hipocresía, anudaré espectros de bondad y al salir el sol, despertaré con ansias de adjudicarme, con hambre de verdad. Espantaré a todo cuerpo, a toda vida con la simple verdad. Bañaré horizontes, escupiendo bocanadas de verdad; solo de verdad, sin máscaras, sin dar tregua ni perdón.
No hay retorno, ésta es mi elección, opto por la verdad y nada más que la verdad. Aquél al que no le complazca puede retirarse, con son de perderme de vista, siguiendo en espejos y reflejos de hipocresía. No soy la fiel imagen de una justicia, ni tampoco de lo correcto, pero… ah cuanta verdades diré! Y sin mascaras, sin envoltura, sin dar tregua ni perdón, oh sí, yo las diré; las escupiré y arrebataré toda acción de mezquindad, de mentira disfrazada con una supuesta “verdad”
23/12/2008 C V. R Tishia

Una temporada en el infierno -Arthur Rimbaud-

2008-10-17T19:09:00.008-03:00

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.Yo me he armado contra la justicia.Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda dicha, para estrangularla, salté con el ataque sordo del animal feroz.Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que acaso recobrara el apetito.Esa llave es la caridad. ¡Y tal inspiración demuestra que he soñado!"Tú seguirás siendo una hiena, etc... declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales".¡Ah! ¡por demás los tengo! Pero, caro Satán, os conjuro a ello, ¡menos irritación en esos ojos! Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi carnet de condenado.

Arthur Rimbaud