La voz

Las palabras me hablan;

Y las trasmito sin decir nada.

Y aún diciendo lo que digo

No estoy diciendo nada.

Y aún diciéndolo, trasmitiéndolo

Lo entenderían sin entenderlo.

Porque callar es hablar

Y hablar muchas veces es callar.

Y no es por callar lo que digo sin decirlo,

Sino porque es mi voz, la que lo dice

Sin que los demás entiendan cuando digo.

C V. R 21/06/10

Mirror Glasss (René Magritte)

Frédéric Chopin

Garabato mío (C V. R) de Chopin

"Era [...] un cuadro inolvidable verle sentado al piano como un clarividente, perdido en sus sueños; ver cómo su visión se comunicaba a través de su ejecución, y cómo al final de cada pieza, él tenía la costumbre de pasar un dedo a lo largo del teclado en reposo, como forzándose en arrancarse a sí mismo de un sueño"

Robert Schumann refiriéndose a Chopin.

el caminante (Daniel Murillo)

-Dióse la media vuelta y fijó la vista en un punto, y con lágrimas en los ojos se despidió de aquello que jamás iba a volver a ver –por lo menos no lo volvería a ver/sentir como antes- ; el dolor, que de ser un sentimiento que insistió con persistencia durante gran parte de su vida, ahora persistente o no, simplemente seria un dolor desnudo… despojado de todo ropajes de espinas. Ahora era tiempo de dar la media vuelta, pero mirando hacía adelante socavando todo ese mal sentir, para que sencillamente, subsistir sea más que un acto de inercia…cuán si todo ahora lo sintiera inerte, al menos sus pies no se detendrían.

17/02/10 C V. R

Sobre ciertas soledades

Hay corazones que Dios no podría mirar sin perder su inocencia. La tristeza comenzó más acá de la creación: si el Creador hubiera penetrado antes en el mundo hubiera comprometido su equilibrio. Quien cree que aún puede morir no ha conocido ciertas soledades, ni lo inevitable de la inmortalidad percibida en ciertas angustias...
La suerte de los modernos es haber localizado el infierno en nosotros: si hubiéramos conservado su figura antigua, el miedo, sostenido por dos mil años de amenazas, nos hubiera petrificado. Ya no hay espantos sin trasponer a lo subjetivo: la psicología es nuestra salvación, nuestra falsa puerta de escape. Antaño, se reputó que este mundo había surgido de un bostezo del diablo; hoy, sólo es error de los sentidos, prejuicio del espíritu, vicio del sentimiento. Sabemos a qué atenernos respecto a la visión del Juicio de Santa Hildegarda o ante la del infierno de Santa Teresa: lo sublime trátese del horror o de lo elevado está clasificado en cualquier tratado de enfermedades mentales. Y aunque nuestros males nos son conocidos, no por eso estamos libres de visiones; pero ya no creemos en ellas. Versados en la química de los misterios, lo explicamos todo, hasta nuestras lágrimas. Algo permanece, empero, inexplicable: si el alma es tan poca cosa, ¿de dónde viene nuestro sentimiento de la soledad?, ¿qué espacio ocupa? ¿Y cómo reemplaza, de golpe, la inmensa realidad desvanecida?

Emile cioran

Corona

(obra: Salvador Dalí)

En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.

Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:

regresa el tiempo a la nuez.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,la boca dice la verdad.

Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,

nos decimos palabras oscuras,

nos amamos como se aman amapola y memoria,

nos dormimos como el vino en los cuencos,

como el mar en el rayo sangriento de la luna.

Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:

tiempo es de que se sepa,

tiempo es de que la piedra pueda florecer,

de que en la inquietud palpite un corazón.

Tiempo es de que sea tiempo.

Es tiempo.

Paul Celan

Los amantes

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócritay
les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar

[obra, los amantes (René Magritte)]

-Porque para verme sólo tengo que mirarte, y entre mezclas de un ensueño: te imagino, te dibujo en mi mente y hasta verte, esa visión me acompaña. Claramente se apodera de todo lo real, mientras más alucino más me pierdo en donde te creo, en donde te siento. Y es cuando te veo, que vuelvo a bajar para que toda esa ilusión me abrase de un momento a otro; nos abracemos y simplemente sin mucho que decir, ambos entendemos que uno es sin necesidad del otro. Pero que juntos somos otro, otro mundo, una bifurcación del conjunto de ambos.

C V. R 04/12/09

Mi dulce noviembre

tengo un noviembre acurrucado,
que lo pienso todo el rato.
se me hace sueño alcansable
y a la vez inancalsable.
trato de sujetarlo entre mis brazos;
pero cuando abro mis ojos...
éste es solo una esperanza.
que entre sueños lúcidos
busco y retengo
para que no llegue diciembre
y me olvide, este dulce noviembre.

13/11/09 C V. R


Obra: Romeo y Julieta (sir francis dicksee 1850)

Un artista

La promenade (Claude Monet,1875)

Algo había en la atmosfera
tu pupila se clavó en ese lienzo...
y balbuceaste una descripción al silencio
La impresión de una mujer habías bocetado;
-tal impresionismo, todavía no con detalles-.
Durante toda una noche en vela,
lograste terminar ese retrato.
Qué aunque no habías conocido
jamás, tal femenina aparición;
ésta ya había logrado entrar en tu vida.
Y entre mantos translúcidos
rodaba esa imagen una y otra vez,
-cuán si sueños de un pintor podría crear
algo existente pero que nunca vio.
Hoy tal vez esté frente a tu puerta,
sólo que no la verás mirando con un simple mirar.
Recordándola con su sutil rostro...
ése recuerdo te llevará a poder hallarla
más que en una simple ilusión.
12/11/09 C V. R

Baile de máscaras: El imitador –De el mentiroso-

Un nocturno suena de fondo;
se abre paso al comienzo del baile.
Máscaras coloridas danzan en escena,
chismes y bebidas rondan por la juerga.

Una muchedumbre a todo tono y color,
Festeja en un baile con mil máscaras y poco candor.
Poco es decir que se menos precia aquél que no lleve máscara,
poco es admitir que se odiará aquél que imite a un antifaz.

¡Ay! imitador, pobre de ti...
si siempre has mentido usando máscaras no correspondidas,
¿ahora cómo sabrás cuál es la tuya?
más tanto tiempo disfrazándote con imitaciones…
ya has de perder realmente qué antifaz te pertenece.

07/11/09 C V. R

(cuadro: John william waterhouse)

-Dadme una antorcha. Vosotros podréis trotar alegres sobre la juncia que alfombra el suelo de las salas. ¡Id, pues, almas aturdidas, corazones ligeros! Mi abuelo solía decir: "Yo llevo la antorcha y sólo estoy espectador..." Yo no bailo... ¡Adiós, placeres!

W. Shakespeare (de Romeo y Julieta)

¡OH! Noche majestuosa, fiel encanto de un pintor… negra y adornada de luces que mueren al salir Apolo; sus vestiduras serán brillantes, enceguecedora; más mi alma se conforma con aquella que le das a Artemisa. Que fiel vislumbra la sombra de lo incauto y simplemente éste cielo, no es más que un cielo del que sólo un noctámbulo podría ser beneficiado.

29/09/09 C V. R

Vertido en la nada de tus abismos;
Te doblegaste por tu “intimo” infierno,
Pretendiendo así…
Que podías sentir.
Más eres fiel reflejo,
De tu agónica sombra;
Que vas cosechando
Con cada temor,
-que guardas celosamente-
Y que hoy no son más que
Susurros en tus oídos.
Más te pierdes ínfimamente
En ocasos descoloridos,
Del que sólo saldrás…
Conjurando y encarcelando
Aquellos desasosiegos que hoy
Son todos tus muertos.

18/09/09 C V. R

Al mentiroso

y no hablará porque la mentira se destapó,

y en las noches mientras dormita

nadie saldrá a socorrerlo de su entierro.

y entre cajones de recuerdos

-llorará- porque nadie estará

para creerle una vez más.

y no serán días sin noches;

cómo así penas sin lágrimas,

las que le quedarán...

por una etirnidad.

C V. R 28/03/09

"El que dice una mentira no sabe qué tarea ha asumido, porque estará obligado a inventar veinte más para sostener la certeza de esta primera" dijo; Alexander Pope, pues yo asiento esto dicho, más adhiero, que no sólo está obligado a inventar veinte más, sino que, al ser descubierto -porque no cabe la menor duda que los mentirosos y sus mentiras son descubiertas, tarde o temprano- no le volverán a creer jamás. Ese será su mayor castigo.

Réquiem para un recuerdo

y me atravesó en ondas expansivas

aquella mirada que mentía.

y mi corazón no entendía...

no lo veía.

hasta que con halagos mentirosos

y unas pocas lágrimas en el rostro;

balbuciastes un tortuoso adiós,

fingiendo que te causaba dolor...

más qué es el amor, me pregunto yo?

un arte tan maravilloso, un sentimiento

tan único y más buscados por todos.

más qué es el amor?

sino una entrada al verdadero dolor.

un dolor sordo, punsante...

que destruye nuestro corazón.

30/06/09 C V. R

[y... si uno tiene suerte, gran parte de la vida puede ser

hermosa, pero el dolor al igual que la soledad

-pese a estar acompañados- jamás nos abandonarán]

surreal, amorfa existencia.
como un epipactis desojado,
mi cordura cae, momento a momento;
caida por caida...
El cuerpo como epicarpio se me hace,
insolente a la hora de querer ya no estar.
Pido la presencia de Eolo, ¡pido tempestad!
para que se lleve todo presencia existente de
no-congruencia; y simplemente mi imagen
yerma no te toque, no la veas, no la sientas.
y subsistiendo irrealmente voy pretendiendo escapar...

24/12/07 C V R.

[Cuadro, Amadeo Modigliani]

[...]

En la cercana lejanía

en lo profundo, adentro mío;

Hay un sentimiento en decadencia,

hay una muerte muy cercana.
Y es tu olvido tan frío,

que me maltrata como si nada he sido.

Y me pregunto, a dónde se han ido...

esos sentimientos-que tenías- que ya no son mios.

03/05/09 C V. R Tishia

RIMA XXXV

[el beso robado. S.XVIII-Francois Boucher]

No me admiró tu olvido! Aunque de un día,
me admiró tu cariño mucho más;
porque lo que hay en mí que vale algo
eso... ¡ni lo pudiste sospechar!.

Gustavo Adolfo Bécquer

Frases de música II

"En verdad, si no fuera por la música, habría más razones para volverse loco". (Piotr Ilich Tchaikovski)

"La música empieza donde se acaba el lenguaje". (E.T.A. Hoffmann)

"La música es la aritmética de los sonidos, como la óptica es la geometría de la luz". (Claude Debussy)

"El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos". (Oscar Wilde)

"No basta con oír la música; además hay que verla". (Igor Stravinski)

"Estoy seguro de que la buena música la vida alarga". (Jehudi Menuhin)

"La música es el verdadero lenguaje universal". (Carl Maria von Weber)

"Desde que el hombre existe ha habido música. Pero también los animales, los átomos y las estrellas hacen música". (Karlheinz Stockhausen)

"La música es la voluptuosidad de la imaginación".(Eugène Delacroix)

"La música es el lenguaje que me permite comunicarme con el más allá".(Robert Schumann)

"En la música es acaso donde el alma se acerca más al gran fin por el que lucha cuando se siente inspirada por el sentimiento poético: la creación de la belleza sobrenatural". (Edgar Allan Poe)

frases de música I

[los tres músicos.1921_Pablo Ruiz Picasso]

"La música es para el alma lo que la gimnasia para el cuerpo". (Platón)

"Pienso que una vida dedicada a la música es una vida bellamente empleada, y es a eso a lo que he dedicado la mía". (Luciano Pavarotti)

"Sin música la vida sería un error". (Friedrich Nietzsche)

"La música es el corazón de la vida. Por ella habla el amor; sin ella no hay bien posible y con ella todo es hermoso". (Franz Liszt)

"Componer no es difícil, lo complicado es dejar caer bajo la mesa las notas superfluas". (johannes Brahms)

"El que escucha música siente que su soledad, de repente, se puebla". (Robert Bernsteins)

"En la música todos los sentimientos vuelven a su estado puro y el mundo no es sino música hecha realidad".(Arthur Schopenhauer)

"La música constituye una revelación más alta que ninguna filosofía". (Ludwig van Beethoven)

Esta nostalgia

Este sueño que vivo,

esta nostalgia con nombre y apellido,

este huracán encerrado tambaleando mis huesos,

lamentando su paso por mi sangre...

No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,

el valle de mis días

está lleno de sombras innombrables,

voy a la soledad como alma en pena,

desacatada de todas las razones,

heroína de batallas perdidas,

de cántaros sin agua.

Me hundo en el cuerpo,

me desangro en las venas,

me bato contra el viento,

contra la piel que untada está a la mía.

Qué haré con mi castillo de fantasmas,

las estrellas fugaces que me cercan

mientras el sol deslumbra

y no puedo mirar más que su disco

-redondo y amarillo-

la estela de su oro lamiéndome las manos,

surcándome las noches,

desviviéndome,

haciéndome desastres...

Me entregaré a los huracanes

para pasar de lejos por esa luz ardiendo.

Estoy muriéndome de frío.

Gioconda Belli

[Cuadro, mujer frente al sol poniente.1818_Caspar David Friedrich]

Rima LXII

[viajero junto al mar de niebla.1818_Caspar David Friedrich]

Espíritu sin nombre,

indefinible esencia,

yo vivo con la vida

sin formas de la idea.Yo nado en el vacío,

del sol tiemblo en la hoguera,

palpito entre las sombras

y floto con las nieblas.

Yo soy el fleco de oro

de la lejana estrella,

yo soy de la alta luna

la luz tibia y serena.

Yo soy la ardiente nube

que en el ocaso ondea,

yo soy del astro errante

la luminosa estela.

Yo soy nieve en las cumbres,

soy fuego en las arenas,

azul onda en los mares

y espuma en las riberas.

En el laúd soy nota,

perfume en la violeta,

fugaz llama en las tumbas

y en las ruinas yedra.

Yo atrueno en el torrente

y silbo en la centella

y ciego en el relámpago

y rujo en la tormenta.

Yo río en los alcores,

susurro en la alta yerba,

suspiro en la onda pura

y lloro en la hoja seca.

Yo ondulo con los átomos

del humo que se eleva

y al cielo lento sube

en espiral inmensa.

Yo en los dorados hilos

que los insectos cuelgan,

me mezco entre los árboles

en la ardorosa siesta.

Yo corro tras las ninfas

que en la corriente fresca

del cristalino arroyo

desnudas juguetean.

Yo en bosques de corales

que alfombran blancas perlas,

persigo en el océano

las náyades ligeras.

Yo en las cavernas cóncavas

do el sol nunca penetra,

mezclándome a los gnomos

contemplo sus riquezas.

Yo busco de los siglos

las ya borradas huellas

y sé de esos imperios

de que ni el nombre queda.

Yo sigo en raudo vértigo

los mundos que voltean,

y mi pupila abarca

la creación entera.

Yo sé de esas regiones

a do un rumor no llega,

y donde informes astros

de vida un soplo esperan.

Yo soy sobre el abismo

el puente que atraviesa,yo soy la ignota escala

que el cielo une a la tierra.

Yo soy el invisible

anillo que sujeta

el mundo de la forma

al mundo de la idea.

Yo en fin soy ese espíritu,

desconocida esencia,

perfume misterioso

de que es vaso el poeta.

Gustavo A, Bécquer

Amicum-philosophum de melancholia, mania et plica polonica

[Cuadro, grabado melancolía de Alberto Durero]

(«Al amigo-filósofo, de la manía, de la melancolía y de la plicapolaca»: título de un tratado del siglo XVIII que se conserva en labiblioteca de la Universidad de Vilnius. [Nota del autor.])

Insomnio. Un trozo de mujer. Un vidrio

repleto de reptiles que se abalanzan hacia afuera.

La locura del día se desliza del cerebelo

al cogote donde ha formado un charco.

En cuanto te meneas, el interior percibe

como en este lodo helado alguien

sumerge una pluma fina

y lentamente traza «maldición»

con letra que se tuerce en cada curva.

El trozo de mujer con crema

suelta al oído palabras largas

como una mano en mugrientas greñas.

Y tú en las sombras estás solo, sobre la sábana

denudo, como un signo zodiacal.

Joseph Brodsky
1971
De "No vendrá el diluvio tras nosotros" (Antología 1960-1996)

Tristezas de la luna

Esta noche la luna sueña con más pereza,

Cual si fuera una bella hundida entre cojines

Que acaricia con mano discreta y ligerísima,

Antes de adormecerse, el contorno del seno.

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,

Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,

Y pasea su mirada sobre visiones blancas,

Que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,

Ella deja rodar una furtiva lágrima,

Un piadoso poeta, enemigo del sueño,
De su mano en el hueco, coge la fría gota

como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.

Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Charles Baudelaire

La vida nueva (fragmento)

Muchas veces me vienen a la cabeza

la oscura cualidad que me da el Amor

y me tengo lástima y así me digo:

¡Ay de mí!, ¿les pasa esto a otros?;

porque tan hábilmente me asalta el amor

que la vida casi me abandona:

sólo un hilo de espíritu deja medio vivo,

uno que sólo por ti vive y razona.

Luego me esfuerzo, yo deseo salvarme,

y casi muerto, sin ningún valor,

vengo a verte, creyendo así curarme:

y cuando alzo los ojos para observarte

en mi corazón se inicia un terremoto

que suspende en mi alma todos los latidos.

Dante Alighieri

Umbrío por la pena

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena en mi paz y pena en mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla,

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,

cardos y penas siembran sus leopardos

y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona

rodeada de penas y de cardos:

¡cuánto penar para morirse uno!

Miguel hernández

La leyanda de Narciso

[Cuadro, Caravaggio]

Un hermoso joven que todos los días iba a contemplar su propia belleza en un lago. Estaba tan fascinado consigo mismo que un día se cayó dentro del lago y se murió ahogado.
En el lugar donde cayo nació una flor, a la que llamaron narciso.

Cuando Narciso murió, llegaron las Oríades - diosas del bosque - y vieron el lago transformado, de un lago de agua dulce que era, en un cántaro de lagrimas saladas.
- ¿Por qué lloras? - le preguntaron las Oríades.
- Lloro por Narciso - respondió el lago.
- Ah, no nos asombra que llores por Narciso! - prosiguieron ellas -. Al fin y al cabo, a pesar de que nosotras siempre corríamos tras él por el bosque, tú eras el único que tenia la oportunidad de contemplar de cerca su belleza.
- ¿Pero Narciso era bello? - preguntó el lago.
- ¿Quién sino tú podría saberlo? - respondieron, sorprendidas, las Oríades -. En definitiva, era en tus márgenes donde él se inclinaba para contemplarse todos los días.
El lago permaneció en silencio unos instantes.
Finalmente dijo:
- Yo lloro por Narciso, pero nunca me di cuenta de que Narciso fuera bello.
Lloro por Narciso, porque cada vez que él se inclinaba sobre mis márgenes yo podía ver, en el fondo de sus ojos, reflejada mi propia belleza.

Oscar Wilde

la boca

[Cuadro, El beso, Gustav Klimt]

Boca que arrastra mi boca:

boca que me has arrastrado:

boca que vienes de lejos

a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches

un resplandor rojo y blanco.

Boca poblada de bocas:

pájaro lleno de pájaros.

Canción que vuelve las alas

hacia arriba y hacia abajo.

Muerte reducida a besos,

a sed de morir despacio,

dando a la grana sangrantedos tremendos aletazos.

El labio de arriba el cielo

y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:

beso que viene rodando

desde el primer cementerio

hasta los últimos astros.

Astro que tiene tu boca

enmudecido y cerrado,

hasta que un roce celeste

hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir

de muchachas y muchachos,

que no dejarán desiertos

ni las calles ni los campos.

¡Cuántas bocas enterradas,

sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,

brindo en tu boca por tantos

que cayeron sobre el vino

de los amorosos vasos.

Hoy son recuerdos, recuerdos,

besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,

oigo rumores de espacios,

y el infinito parece

que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,

he de volver, hundo, caigo,

mientras descienden los siglos

hacia los hondos barrancos

como una febril nevada

de besos y enamorados.

Boca que desenterraste

el amanecer más claro

con tu lengu. Tres palabras,

tres fuegos has heredado:

vida, muerte, amor. Ahí quedan

escritos sobre tus labios.

La basura diaria

que de los hombres queda.

Miguel Hernández