Everness

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.

Dios, que salva el metal, salva la escoria

y cifra en su profética memorial

as lunas que serán y las que han sido
Ya todo está. Los miles de reflejos

que entre los dos crepúsculos del día

tu rostro fue dejando en los espejos

y los que irá dejando todavía.
Y todo es una parte del diverso

cristal de esa memoria, el universo;

no tienen fin sus arduos corredores
y las puertas se cierran a tu paso;

sólo del otro lado del ocaso

verás los Arquetipos y Esplendores.

J L, Borges

El instante

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño

de espadas que los tártaros soñaron,

dónde los fuertes muros que allanaron,

dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria

erige el tiempo. Sucesión y engaño

es la rutina del reloj. El año

no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo

de agonías, de luces, de cuidados;

el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;

otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

J L, Borges

En sus ojos el otoño

Despertó en el alba del mundo

quiso amar y sus brazos estiró,

pero uno de los siete pecados la lastimó

y del alba del mundo se cayó.

Deambula con el peso del cuerpo,

aceptando sortilegios en su corazón;

todavía, no comprende a la mentira,

que hoy es como un niebla en su razón.

Con el alma rasgada -por las bestias-

camiando va. sin consuelo...

en las hojas de otoño cae.

Ya no se la ve por éstos caminos hoy,

sólo queda el recurdo que la tierra guardó.

y es el río, quien con forma de catarata,

-llora- y ruega que vuelva hoy.

Para así poder ver en sus ojos...

el otoño que tanto añoró.

C V. R 27/03/09

Y comprendí que el silencio es mi voz:

Que todo el tiempo hablé en silencio,

Cante en silencio…. Sobre mi tiempo.

Pretendí pensar que sólo fue un sueño,

Pero no, era la realidad.

Y en un instante, todo se derrumbó.

Y la nada frente a mí se presentó,

Haciendo un espejismo de mi propia alma.

02/11/07

C V. R

(…)

En el crepúsculo, infame, calumnia imagen reflejada,

Asociativa, impulsiva inmune sombra relajada.

Oscurecido, pacto de sentimientos enlazados;

Maniobras de latidos pasmados y acomplejados.

No pertenecer a situaciones, enlaces de un instante,

No pertenecer ni concordar con todas las imágenes.

Lo que veo, visión, memoria, imágenes craqueladas…

Pasado incierto de memoria, presente incisivo en mi mirar.

La sombra que asecha despotricando de un pasado hacia el presente,

Pero esta sombra no es igual a las demás presentes.

Ésta, está y no está, se ve y no se ve, pretende y no pretende,

Desea, pero luego solo cae.

(…)

02/09/07

Silencio...
-La nada-
-el todo-
mis ojos se cierran
los tuyos se abren,
clavando tus pupilas
-en mí-
me abrazas desde lejos.
Bailamos con la misma melodía,
Pretendiendo escapar...
-de todo lo malo-
-de todo-
-menos de nosotros-
-fluimos-
nuestras palabras vuelan
-en la atmósfera-
como nuestro sentir.
El sentir que nuca baja,
Siempre vuela.
-se mezcla-
-se entremezcla-
y somos uno...
-somos de nosotros-
-somos de todos-
-y de nadie-
-de algún lugar-
-de ninguno-
pero somos...
-estamos-
-y no lo estamos-
-pretendemos-
pero no queremos.
Conciliamos, llegando a un acuerdo con el dolor.
-y a la ves no-
-morimos-
-nacemos-
-materia-
que se hace y se deshace.
Existimos y no existimos,
-pero estamos-
-y ala vez no-
nos desangramos...
-sin desangrar-
-pero somos-
-estamos-
-respiramos-
pretendiendo vivir.
11/08/2008 C V. R Tishia

La jaula

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.
Alejandra Pizarnik

[En la inmensidad del crepúsculo,
Dentro de una tormenta…
Voy corriendo en brazos de Morfeo,
Estoy siendo acunada dentro del alba.

OH! Vida de otras vidas, yo estoy aquí:
En planos astrales, submundos distantes.
Qué error perpetuo me hizo vivir en otro mundo?
Qué fantasía me encegueció y me llevo de ésta realidad?

OH! Vida ya muerta, yo sigo estando aquí:
Mi voz se encuentra en la melodía de un anochecer,
Mi imagen, en reflejos y espejos sólo se ve.
Qué error me llevó de este sueño, para
Traerme en este infierno?
Qué sentimiento me ovni bulo la visión
Y no me dejó ver mas?

En la inmensidad, corro
No puedo escapar del dolor…
Los brazos de Morfeo me duermen,
Me calman…
Despertaré;
Sin levantar mi cuerpo,
Esperando un anochecer.

21/02/09 C V. R ]

[Me desharé por dentro:
Incauta en un lenguaje de silencio,
Moriré sin morir.
Viviré sin vivir,
Tal vez siendo como el aire.
Estando sin estar.
Hablar sin hablar…
Seré parte de el todo,
Pronto! La noche me abrazará
La tristeza se irá
Y al día siguiente;
Incauta en mi lenguaje de silencio,
Muerta sin morir,
Viva sin vivir,
Siendo como el aire.
Estando sin estar;
Hablando sin hablar,
Seré parte del todo…
Alguien más en el mundo,
Que estará pero no la verán
16/02/09 C V. R Tishia]

[…] y aunque el pecho se me abra y simplemente me desangre por dentro,
Y me ahogue con mi propia angustia, días y noches
He de intentar vivir así…
Sé que todo esto algún día va a pasar y que recuperaré las mismas ansias de vivir...
Que tenía antes de conocer al amor. 15/02/09 C V. R tishia

...Caes sobre mí recorriéndome como un naufrago, te deslizas, casi con un rose perpetuo
Que me hace ser simplemente infinita...

10/02/09 C V. R Tishia

[Quiero ser el verbo que describes en tu prosa.

quiero ser melodía, ésa que aparece en cada estrofa;

ser inverso, reverso y tal vez, también el tuyo.

que agita en disonancia en otro mundo;

en donde se ven reflejados, en espejos,

en sombras volubles todo aquello que conoce...

sólo el poeta.

07/02/09 C V. R]

Me tragaré las mentiras, me tragaré tus máscaras y la de todos; pronto llegará la noche y maldeciré espejos de hipocresía, anudaré espectros de bondad y al salir el sol, despertaré con ansias de adjudicarme, con hambre de verdad. Espantaré a todo cuerpo, a toda vida con la simple verdad. Bañaré horizontes, escupiendo bocanadas de verdad; solo de verdad, sin máscaras, sin dar tregua ni perdón.
No hay retorno, ésta es mi elección, opto por la verdad y nada más que la verdad. Aquél al que no le complazca puede retirarse, con son de perderme de vista, siguiendo en espejos y reflejos de hipocresía. No soy la fiel imagen de una justicia, ni tampoco de lo correcto, pero… ah cuanta verdades diré! Y sin mascaras, sin envoltura, sin dar tregua ni perdón, oh sí, yo las diré; las escupiré y arrebataré toda acción de mezquindad, de mentira disfrazada con una supuesta “verdad”
23/12/2008 C V. R Tishia

Una temporada en el infierno -Arthur Rimbaud-

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.Yo me he armado contra la justicia.Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda dicha, para estrangularla, salté con el ataque sordo del animal feroz.Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que acaso recobrara el apetito.Esa llave es la caridad. ¡Y tal inspiración demuestra que he soñado!"Tú seguirás siendo una hiena, etc... declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales".¡Ah! ¡por demás los tengo! Pero, caro Satán, os conjuro a ello, ¡menos irritación en esos ojos! Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi carnet de condenado.

Arthur Rimbaud