(cuadro: John william waterhouse)W. Shakespeare (de Romeo y Julieta)
sábado, 24 de octubre de 2009
(cuadro: John william waterhouse)W. Shakespeare (de Romeo y Julieta)
domingo, 18 de octubre de 2009
¡OH! Noche majestuosa, fiel encanto de un pintor… negra y adornada de luces que mueren al salir Apolo; sus vestiduras serán brillantes, enceguecedora; más mi alma se conforma con aquella que le das a Artemisa. Que fiel vislumbra la sombra de lo incauto y simplemente éste cielo, no es más que un cielo del que sólo un noctámbulo podría ser beneficiado.
29/09/09 C V. R
Vertido en la nada de tus abismos;Te doblegaste por tu “intimo” infierno,
Pretendiendo así…
Que podías sentir.
Más eres fiel reflejo,
De tu agónica sombra;
Que vas cosechando
Con cada temor,
-que guardas celosamente-
Y que hoy no son más que
Susurros en tus oídos.
Más te pierdes ínfimamente
En ocasos descoloridos,
Del que sólo saldrás…
Conjurando y encarcelando
Aquellos desasosiegos que hoy
Son todos tus muertos.
18/09/09 C V. R
domingo, 6 de septiembre de 2009
Al mentiroso
y no hablará porque la mentira se destapó,
y en las noches mientras dormita
nadie saldrá a socorrerlo de su entierro.
y entre cajones de recuerdos
-llorará- porque nadie estará
para creerle una vez más.
y no serán días sin noches;
cómo así penas sin lágrimas,
las que le quedarán...
por una etirnidad.
C V. R 28/03/09
"El que dice una mentira no sabe qué tarea ha asumido, porque estará obligado a inventar veinte más para sostener la certeza de esta primera" dijo; Alexander Pope, pues yo asiento esto dicho, más adhiero, que no sólo está obligado a inventar veinte más, sino que, al ser descubierto -porque no cabe la menor duda que los mentirosos y sus mentiras son descubiertas, tarde o temprano- no le volverán a creer jamás. Ese será su mayor castigo.
martes, 30 de junio de 2009
Réquiem para un recuerdo
y me atravesó en ondas expansivasaquella mirada que mentía.
y mi corazón no entendía...
no lo veía.
hasta que con halagos mentirosos
y unas pocas lágrimas en el rostro;
balbuciastes un tortuoso adiós,
fingiendo que te causaba dolor...
más qué es el amor, me pregunto yo?
un arte tan maravilloso, un sentimiento
tan único y más buscados por todos.
más qué es el amor?
sino una entrada al verdadero dolor.
un dolor sordo, punsante...
que destruye nuestro corazón.
30/06/09 C V. R
30/06/09 C V. R
[y... si uno tiene suerte, gran parte de la vida puede ser
hermosa, pero el dolor al igual que la soledad
-pese a estar acompañados- jamás nos abandonarán]
domingo, 31 de mayo de 2009
surreal, amorfa existencia. como un epipactis desojado,
mi cordura cae, momento a momento;
caida por caida...
El cuerpo como epicarpio se me hace,
insolente a la hora de querer ya no estar.
Pido la presencia de Eolo, ¡pido tempestad!
para que se lleve todo presencia existente de
no-congruencia; y simplemente mi imagen
yerma no te toque, no la veas, no la sientas.
y subsistiendo irrealmente voy pretendiendo escapar...
24/12/07 C V R.
domingo, 3 de mayo de 2009
[Cuadro, Amadeo Modigliani][...]
En la cercana lejanía
en lo profundo, adentro mío;
Hay un sentimiento en decadencia,
hay una muerte muy cercana.
Y es tu olvido tan frío,
Y es tu olvido tan frío,
que me maltrata como si nada he sido.
Y me pregunto, a dónde se han ido...
esos sentimientos-que tenías- que ya no son mios.
03/05/09 C V. R Tishia
sábado, 2 de mayo de 2009
RIMA XXXV
[el beso robado. S.XVIII-Francois Boucher]No me admiró tu olvido! Aunque de un día,
me admiró tu cariño mucho más;
porque lo que hay en mí que vale algo
eso... ¡ni lo pudiste sospechar!.
Gustavo Adolfo Bécquer
Frases de música II
"En verdad, si no fuera por la música, habría más razones para volverse loco". (Piotr Ilich Tchaikovski)"La música empieza donde se acaba el lenguaje". (E.T.A. Hoffmann)
"La música es la aritmética de los sonidos, como la óptica es la geometría de la luz". (Claude Debussy)
"El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos". (Oscar Wilde)
"No basta con oír la música; además hay que verla". (Igor Stravinski)
"Estoy seguro de que la buena música la vida alarga". (Jehudi Menuhin)
"La música es el verdadero lenguaje universal". (Carl Maria von Weber)
"Desde que el hombre existe ha habido música. Pero también los animales, los átomos y las estrellas hacen música". (Karlheinz Stockhausen)
"La música es la voluptuosidad de la imaginación".(Eugène Delacroix)
"La música es el lenguaje que me permite comunicarme con el más allá".(Robert Schumann)
"En la música es acaso donde el alma se acerca más al gran fin por el que lucha cuando se siente inspirada por el sentimiento poético: la creación de la belleza sobrenatural". (Edgar Allan Poe)
frases de música I
[los tres músicos.1921_Pablo Ruiz Picasso]"La música es para el alma lo que la gimnasia para el cuerpo". (Platón)
"Pienso que una vida dedicada a la música es una vida bellamente empleada, y es a eso a lo que he dedicado la mía". (Luciano Pavarotti)
"Sin música la vida sería un error". (Friedrich Nietzsche)
"La música es el corazón de la vida. Por ella habla el amor; sin ella no hay bien posible y con ella todo es hermoso". (Franz Liszt)
"Componer no es difícil, lo complicado es dejar caer bajo la mesa las notas superfluas". (johannes Brahms)
"El que escucha música siente que su soledad, de repente, se puebla". (Robert Bernsteins)
"En la música todos los sentimientos vuelven a su estado puro y el mundo no es sino música hecha realidad".(Arthur Schopenhauer)
"La música constituye una revelación más alta que ninguna filosofía". (Ludwig van Beethoven)
Esta nostalgia
Este sueño que vivo,esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.
Gioconda Belli
[Cuadro, mujer frente al sol poniente.1818_Caspar David Friedrich]
Rima LXII
[viajero junto al mar de niebla.1818_Caspar David Friedrich]Espíritu sin nombre,
indefinible esencia,
yo vivo con la vida
sin formas de la idea.Yo nado en el vacío,
del sol tiemblo en la hoguera,
palpito entre las sombras
y floto con las nieblas.
Yo soy el fleco de oro
de la lejana estrella,
yo soy de la alta luna
la luz tibia y serena.
Yo soy la ardiente nube
que en el ocaso ondea,
yo soy del astro errante
la luminosa estela.
Yo soy nieve en las cumbres,
soy fuego en las arenas,
azul onda en los mares
y espuma en las riberas.
En el laúd soy nota,
perfume en la violeta,
fugaz llama en las tumbas
y en las ruinas yedra.
Yo atrueno en el torrente
y silbo en la centella
y ciego en el relámpago
y rujo en la tormenta.
Yo río en los alcores,
susurro en la alta yerba,
suspiro en la onda pura
y lloro en la hoja seca.
Yo ondulo con los átomos
del humo que se eleva
y al cielo lento sube
en espiral inmensa.
Yo en los dorados hilos
que los insectos cuelgan,
me mezco entre los árboles
en la ardorosa siesta.
Yo corro tras las ninfas
que en la corriente fresca
del cristalino arroyo
desnudas juguetean.
Yo en bosques de corales
que alfombran blancas perlas,
persigo en el océano
las náyades ligeras.
Yo en las cavernas cóncavas
do el sol nunca penetra,
mezclándome a los gnomos
contemplo sus riquezas.
Yo busco de los siglos
las ya borradas huellas
y sé de esos imperios
de que ni el nombre queda.
Yo sigo en raudo vértigo
los mundos que voltean,
y mi pupila abarca
la creación entera.
Yo sé de esas regiones
a do un rumor no llega,
y donde informes astros
de vida un soplo esperan.
Yo soy sobre el abismo
el puente que atraviesa,yo soy la ignota escala
que el cielo une a la tierra.
Yo soy el invisible
anillo que sujeta
el mundo de la forma
al mundo de la idea.
Yo en fin soy ese espíritu,
desconocida esencia,
perfume misterioso
de que es vaso el poeta.
Gustavo A, Bécquer
Amicum-philosophum de melancholia, mania et plica polonica
[Cuadro, grabado melancolía de Alberto Durero](«Al amigo-filósofo, de la manía, de la melancolía y de la plicapolaca»: título de un tratado del siglo XVIII que se conserva en labiblioteca de la Universidad de Vilnius. [Nota del autor.])
Insomnio. Un trozo de mujer. Un vidrio
repleto de reptiles que se abalanzan hacia afuera.
La locura del día se desliza del cerebelo
al cogote donde ha formado un charco.
En cuanto te meneas, el interior percibe
como en este lodo helado alguien
sumerge una pluma fina
y lentamente traza «maldición»
con letra que se tuerce en cada curva.
El trozo de mujer con crema
suelta al oído palabras largas
como una mano en mugrientas greñas.
Y tú en las sombras estás solo, sobre la sábana
denudo, como un signo zodiacal.
Joseph Brodsky
1971
De "No vendrá el diluvio tras nosotros" (Antología 1960-1996)
Tristezas de la luna
Esta noche la luna sueña con más pereza,Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.
Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,
De su mano en el hueco, coge la fría gota
De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.
Charles Baudelaire
La vida nueva (fragmento)
Muchas veces me vienen a la cabeza
la oscura cualidad que me da el Amor
y me tengo lástima y así me digo:
¡Ay de mí!, ¿les pasa esto a otros?;
porque tan hábilmente me asalta el amor
que la vida casi me abandona:
sólo un hilo de espíritu deja medio vivo,
uno que sólo por ti vive y razona.
Luego me esfuerzo, yo deseo salvarme,
y casi muerto, sin ningún valor,
vengo a verte, creyendo así curarme:
y cuando alzo los ojos para observarte
en mi corazón se inicia un terremoto
que suspende en mi alma todos los latidos.
Dante Alighieri
Umbrío por la pena
Umbrío por la pena, casi bruno,porque la pena tizna cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.
Sobre la pena duermo solo y uno,
pena en mi paz y pena en mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.
Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.
No podrá con la pena mi persona
rodeada de penas y de cardos:
¡cuánto penar para morirse uno!
Miguel hernández
La leyanda de Narciso
[Cuadro, Caravaggio]Un hermoso joven que todos los días iba a contemplar su propia belleza en un lago. Estaba tan fascinado consigo mismo que un día se cayó dentro del lago y se murió ahogado.
En el lugar donde cayo nació una flor, a la que llamaron narciso.
Cuando Narciso murió, llegaron las Oríades - diosas del bosque - y vieron el lago transformado, de un lago de agua dulce que era, en un cántaro de lagrimas saladas.
- ¿Por qué lloras? - le preguntaron las Oríades.
- Lloro por Narciso - respondió el lago.
- Ah, no nos asombra que llores por Narciso! - prosiguieron ellas -. Al fin y al cabo, a pesar de que nosotras siempre corríamos tras él por el bosque, tú eras el único que tenia la oportunidad de contemplar de cerca su belleza.
- ¿Pero Narciso era bello? - preguntó el lago.
- ¿Quién sino tú podría saberlo? - respondieron, sorprendidas, las Oríades -. En definitiva, era en tus márgenes donde él se inclinaba para contemplarse todos los días.
El lago permaneció en silencio unos instantes.
Finalmente dijo:
- Yo lloro por Narciso, pero nunca me di cuenta de que Narciso fuera bello.
Lloro por Narciso, porque cada vez que él se inclinaba sobre mis márgenes yo podía ver, en el fondo de sus ojos, reflejada mi propia belleza.
Oscar Wilde
viernes, 1 de mayo de 2009
la boca
[Cuadro, El beso, Gustav Klimt]Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
dando a la grana sangrantedos tremendos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.
Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado,
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.
Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuántas bocas enterradas,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengu. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.
La basura diaria
que de los hombres queda.
Miguel Hernández
Capítulo 7 -Rayuela-
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Julio Cortázar
El despertar
[Cuadro, Judi, Caravaggio]Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado y
mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa ni
las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
SeñorLa jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo
De "Las aventuras perdidas" 1958
Alejandra Pizarnik
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