Frédéric Chopin

Garabato mío (C V. R) de Chopin

"Era [...] un cuadro inolvidable verle sentado al piano como un clarividente, perdido en sus sueños; ver cómo su visión se comunicaba a través de su ejecución, y cómo al final de cada pieza, él tenía la costumbre de pasar un dedo a lo largo del teclado en reposo, como forzándose en arrancarse a sí mismo de un sueño"

Robert Schumann refiriéndose a Chopin.

el caminante (Daniel Murillo)

-Dióse la media vuelta y fijó la vista en un punto, y con lágrimas en los ojos se despidió de aquello que jamás iba a volver a ver –por lo menos no lo volvería a ver/sentir como antes- ; el dolor, que de ser un sentimiento que insistió con persistencia durante gran parte de su vida, ahora persistente o no, simplemente seria un dolor desnudo… despojado de todo ropajes de espinas. Ahora era tiempo de dar la media vuelta, pero mirando hacía adelante socavando todo ese mal sentir, para que sencillamente, subsistir sea más que un acto de inercia…cuán si todo ahora lo sintiera inerte, al menos sus pies no se detendrían.

17/02/10 C V. R

Sobre ciertas soledades

Hay corazones que Dios no podría mirar sin perder su inocencia. La tristeza comenzó más acá de la creación: si el Creador hubiera penetrado antes en el mundo hubiera comprometido su equilibrio. Quien cree que aún puede morir no ha conocido ciertas soledades, ni lo inevitable de la inmortalidad percibida en ciertas angustias...
La suerte de los modernos es haber localizado el infierno en nosotros: si hubiéramos conservado su figura antigua, el miedo, sostenido por dos mil años de amenazas, nos hubiera petrificado. Ya no hay espantos sin trasponer a lo subjetivo: la psicología es nuestra salvación, nuestra falsa puerta de escape. Antaño, se reputó que este mundo había surgido de un bostezo del diablo; hoy, sólo es error de los sentidos, prejuicio del espíritu, vicio del sentimiento. Sabemos a qué atenernos respecto a la visión del Juicio de Santa Hildegarda o ante la del infierno de Santa Teresa: lo sublime trátese del horror o de lo elevado está clasificado en cualquier tratado de enfermedades mentales. Y aunque nuestros males nos son conocidos, no por eso estamos libres de visiones; pero ya no creemos en ellas. Versados en la química de los misterios, lo explicamos todo, hasta nuestras lágrimas. Algo permanece, empero, inexplicable: si el alma es tan poca cosa, ¿de dónde viene nuestro sentimiento de la soledad?, ¿qué espacio ocupa? ¿Y cómo reemplaza, de golpe, la inmensa realidad desvanecida?

Emile cioran

Corona

(obra: Salvador Dalí)

En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.

Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:

regresa el tiempo a la nuez.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,la boca dice la verdad.

Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,

nos decimos palabras oscuras,

nos amamos como se aman amapola y memoria,

nos dormimos como el vino en los cuencos,

como el mar en el rayo sangriento de la luna.

Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:

tiempo es de que se sepa,

tiempo es de que la piedra pueda florecer,

de que en la inquietud palpite un corazón.

Tiempo es de que sea tiempo.

Es tiempo.

Paul Celan

Los amantes

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócritay
les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar

[obra, los amantes (René Magritte)]

-Porque para verme sólo tengo que mirarte, y entre mezclas de un ensueño: te imagino, te dibujo en mi mente y hasta verte, esa visión me acompaña. Claramente se apodera de todo lo real, mientras más alucino más me pierdo en donde te creo, en donde te siento. Y es cuando te veo, que vuelvo a bajar para que toda esa ilusión me abrase de un momento a otro; nos abracemos y simplemente sin mucho que decir, ambos entendemos que uno es sin necesidad del otro. Pero que juntos somos otro, otro mundo, una bifurcación del conjunto de ambos.

C V. R 04/12/09

Mi dulce noviembre

tengo un noviembre acurrucado,
que lo pienso todo el rato.
se me hace sueño alcansable
y a la vez inancalsable.
trato de sujetarlo entre mis brazos;
pero cuando abro mis ojos...
éste es solo una esperanza.
que entre sueños lúcidos
busco y retengo
para que no llegue diciembre
y me olvide, este dulce noviembre.

13/11/09 C V. R


Obra: Romeo y Julieta (sir francis dicksee 1850)

Un artista

La promenade (Claude Monet,1875)

Algo había en la atmosfera
tu pupila se clavó en ese lienzo...
y balbuceaste una descripción al silencio
La impresión de una mujer habías bocetado;
-tal impresionismo, todavía no con detalles-.
Durante toda una noche en vela,
lograste terminar ese retrato.
Qué aunque no habías conocido
jamás, tal femenina aparición;
ésta ya había logrado entrar en tu vida.
Y entre mantos translúcidos
rodaba esa imagen una y otra vez,
-cuán si sueños de un pintor podría crear
algo existente pero que nunca vio.
Hoy tal vez esté frente a tu puerta,
sólo que no la verás mirando con un simple mirar.
Recordándola con su sutil rostro...
ése recuerdo te llevará a poder hallarla
más que en una simple ilusión.
12/11/09 C V. R

Baile de máscaras: El imitador –De el mentiroso-

Un nocturno suena de fondo;
se abre paso al comienzo del baile.
Máscaras coloridas danzan en escena,
chismes y bebidas rondan por la juerga.

Una muchedumbre a todo tono y color,
Festeja en un baile con mil máscaras y poco candor.
Poco es decir que se menos precia aquél que no lleve máscara,
poco es admitir que se odiará aquél que imite a un antifaz.

¡Ay! imitador, pobre de ti...
si siempre has mentido usando máscaras no correspondidas,
¿ahora cómo sabrás cuál es la tuya?
más tanto tiempo disfrazándote con imitaciones…
ya has de perder realmente qué antifaz te pertenece.

07/11/09 C V. R

(cuadro: John william waterhouse)

-Dadme una antorcha. Vosotros podréis trotar alegres sobre la juncia que alfombra el suelo de las salas. ¡Id, pues, almas aturdidas, corazones ligeros! Mi abuelo solía decir: "Yo llevo la antorcha y sólo estoy espectador..." Yo no bailo... ¡Adiós, placeres!

W. Shakespeare (de Romeo y Julieta)

¡OH! Noche majestuosa, fiel encanto de un pintor… negra y adornada de luces que mueren al salir Apolo; sus vestiduras serán brillantes, enceguecedora; más mi alma se conforma con aquella que le das a Artemisa. Que fiel vislumbra la sombra de lo incauto y simplemente éste cielo, no es más que un cielo del que sólo un noctámbulo podría ser beneficiado.

29/09/09 C V. R

Vertido en la nada de tus abismos;
Te doblegaste por tu “intimo” infierno,
Pretendiendo así…
Que podías sentir.
Más eres fiel reflejo,
De tu agónica sombra;
Que vas cosechando
Con cada temor,
-que guardas celosamente-
Y que hoy no son más que
Susurros en tus oídos.
Más te pierdes ínfimamente
En ocasos descoloridos,
Del que sólo saldrás…
Conjurando y encarcelando
Aquellos desasosiegos que hoy
Son todos tus muertos.

18/09/09 C V. R

Al mentiroso

y no hablará porque la mentira se destapó,

y en las noches mientras dormita

nadie saldrá a socorrerlo de su entierro.

y entre cajones de recuerdos

-llorará- porque nadie estará

para creerle una vez más.

y no serán días sin noches;

cómo así penas sin lágrimas,

las que le quedarán...

por una etirnidad.

C V. R 28/03/09

"El que dice una mentira no sabe qué tarea ha asumido, porque estará obligado a inventar veinte más para sostener la certeza de esta primera" dijo; Alexander Pope, pues yo asiento esto dicho, más adhiero, que no sólo está obligado a inventar veinte más, sino que, al ser descubierto -porque no cabe la menor duda que los mentirosos y sus mentiras son descubiertas, tarde o temprano- no le volverán a creer jamás. Ese será su mayor castigo.

Réquiem para un recuerdo

y me atravesó en ondas expansivas

aquella mirada que mentía.

y mi corazón no entendía...

no lo veía.

hasta que con halagos mentirosos

y unas pocas lágrimas en el rostro;

balbuciastes un tortuoso adiós,

fingiendo que te causaba dolor...

más qué es el amor, me pregunto yo?

un arte tan maravilloso, un sentimiento

tan único y más buscados por todos.

más qué es el amor?

sino una entrada al verdadero dolor.

un dolor sordo, punsante...

que destruye nuestro corazón.

30/06/09 C V. R

[y... si uno tiene suerte, gran parte de la vida puede ser

hermosa, pero el dolor al igual que la soledad

-pese a estar acompañados- jamás nos abandonarán]

surreal, amorfa existencia.
como un epipactis desojado,
mi cordura cae, momento a momento;
caida por caida...
El cuerpo como epicarpio se me hace,
insolente a la hora de querer ya no estar.
Pido la presencia de Eolo, ¡pido tempestad!
para que se lleve todo presencia existente de
no-congruencia; y simplemente mi imagen
yerma no te toque, no la veas, no la sientas.
y subsistiendo irrealmente voy pretendiendo escapar...

24/12/07 C V R.

[Cuadro, Amadeo Modigliani]

[...]

En la cercana lejanía

en lo profundo, adentro mío;

Hay un sentimiento en decadencia,

hay una muerte muy cercana.
Y es tu olvido tan frío,

que me maltrata como si nada he sido.

Y me pregunto, a dónde se han ido...

esos sentimientos-que tenías- que ya no son mios.

03/05/09 C V. R Tishia

RIMA XXXV

[el beso robado. S.XVIII-Francois Boucher]

No me admiró tu olvido! Aunque de un día,
me admiró tu cariño mucho más;
porque lo que hay en mí que vale algo
eso... ¡ni lo pudiste sospechar!.

Gustavo Adolfo Bécquer

Frases de música II

"En verdad, si no fuera por la música, habría más razones para volverse loco". (Piotr Ilich Tchaikovski)

"La música empieza donde se acaba el lenguaje". (E.T.A. Hoffmann)

"La música es la aritmética de los sonidos, como la óptica es la geometría de la luz". (Claude Debussy)

"El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos". (Oscar Wilde)

"No basta con oír la música; además hay que verla". (Igor Stravinski)

"Estoy seguro de que la buena música la vida alarga". (Jehudi Menuhin)

"La música es el verdadero lenguaje universal". (Carl Maria von Weber)

"Desde que el hombre existe ha habido música. Pero también los animales, los átomos y las estrellas hacen música". (Karlheinz Stockhausen)

"La música es la voluptuosidad de la imaginación".(Eugène Delacroix)

"La música es el lenguaje que me permite comunicarme con el más allá".(Robert Schumann)

"En la música es acaso donde el alma se acerca más al gran fin por el que lucha cuando se siente inspirada por el sentimiento poético: la creación de la belleza sobrenatural". (Edgar Allan Poe)

frases de música I

[los tres músicos.1921_Pablo Ruiz Picasso]

"La música es para el alma lo que la gimnasia para el cuerpo". (Platón)

"Pienso que una vida dedicada a la música es una vida bellamente empleada, y es a eso a lo que he dedicado la mía". (Luciano Pavarotti)

"Sin música la vida sería un error". (Friedrich Nietzsche)

"La música es el corazón de la vida. Por ella habla el amor; sin ella no hay bien posible y con ella todo es hermoso". (Franz Liszt)

"Componer no es difícil, lo complicado es dejar caer bajo la mesa las notas superfluas". (johannes Brahms)

"El que escucha música siente que su soledad, de repente, se puebla". (Robert Bernsteins)

"En la música todos los sentimientos vuelven a su estado puro y el mundo no es sino música hecha realidad".(Arthur Schopenhauer)

"La música constituye una revelación más alta que ninguna filosofía". (Ludwig van Beethoven)

Esta nostalgia

Este sueño que vivo,

esta nostalgia con nombre y apellido,

este huracán encerrado tambaleando mis huesos,

lamentando su paso por mi sangre...

No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,

el valle de mis días

está lleno de sombras innombrables,

voy a la soledad como alma en pena,

desacatada de todas las razones,

heroína de batallas perdidas,

de cántaros sin agua.

Me hundo en el cuerpo,

me desangro en las venas,

me bato contra el viento,

contra la piel que untada está a la mía.

Qué haré con mi castillo de fantasmas,

las estrellas fugaces que me cercan

mientras el sol deslumbra

y no puedo mirar más que su disco

-redondo y amarillo-

la estela de su oro lamiéndome las manos,

surcándome las noches,

desviviéndome,

haciéndome desastres...

Me entregaré a los huracanes

para pasar de lejos por esa luz ardiendo.

Estoy muriéndome de frío.

Gioconda Belli

[Cuadro, mujer frente al sol poniente.1818_Caspar David Friedrich]